Uma crônica de Carlos Drummond de Andrade:
ASSALTO
Na
feira, a gorda senhora protestou a altos brados contra o preço do chuchu:
– Isto é um assalto!
Houve um rebuliço. Os que estavam perto fugiram. Alguém,
correndo, foi chamar o guarda. Um minuto depois, a rua inteira, atravancada,
mas provida de admirável serviço de comunicação espontânea, sabia que se estava
perpetrando um assalto ao banco. Mas que banco? Havia banco naquela rua?
Evidente que sim, pois do contrário como poderia ser assaltado?
– Um assalto! Um assalto! – a senhora continuava a
exclamar, e quem não tinha escutado escutou, multiplicando a notícia. Aquela
voz subindo do mar de barracas e legumes era como a própria sirena policial,
documentando, por seu uivo, a ocorrência grave, que fatalmente se estaria
consumando ali, na claridade do dia, sem que ninguém pudesse evitá-la.
Moleques de carrinho corriam em todas as direções,
atropelando-se uns aos outros. Queriam salvar as mercadorias que transportavam.
Não era o instinto de propriedade que os impelia. Sentiam-se responsáveis pelo
transporte. E no atropelo da fuga, pacotes rasgavam-se, melancias rolavam,
tomates esborrachavam-se no asfalto. Se a fruta cai no chão, já não é de
ninguém; é de qualquer um, inclusive do transportador. Em ocasiões de assalto,
quem é que vai reclamar da penca de bananas meio amassadas?
– Olha o assalto! Tem um assalto ali adiante!
O ônibus na rua transversal parou para assuntar.
Passageiros ergueram-se, puseram o nariz para fora. Não se via nada. O
motorista desceu, desceu o trocador, um passageiro advertiu:
– No que você vai a fim de ver o assalto, eles assaltam
sua caixa.
Ele nem escutou. Então os passageiros também acharam de
bom alvitre abandonar o veículo, na ânsia de saber, que vem movendo o homem,
desde a idade da pedra até a idade do módulo lunar.
Outros ônibus pararam, a rua entupiu.
Melhor. Todas as ruas estão bloqueadas. Assim eles não
podem dar no pé.
– É uma mulher que chefia o bando.
– Já sei. A tal dondoca loura.
– A loura assalta em São Paulo. Aqui é a morena.
– Uma gorda. Está de metralhadora. Eu vi.
– Minha Nossa Senhora, o mundo está virado!
– Vai ver que está caçando é marido.
– Não brinca numa hora dessas. Olha aí sangue escorrendo!
– Sangue nada, tomate.
Na confusão, circularam notícias diversas. O assalto fora
a uma joalheria, as vitrinas tinham sido esmigalhadas a bala. E havia joias
pelo chão, braceletes, relógios. O que os bandidos não levaram, na pressa, era
agora objeto de saque popular. Morreram no mínimo duas pessoas, e três estavam
gravemente feridas.
Barracas derrubadas assinalavam o ímpeto da convulsão
coletiva. Era preciso abrir caminho a todo custo. No rumo do assalto, para ver,
e no rumo contrário, para escapar. Os grupos divergentes chocavam-se, e às
vezes trocavam de direção: quem fugia dava marcha à ré, quem queria espiar era
arrastado pela massa oposta. Os edifícios de apartamentos tinham fechado suas
portas, logo que o primeiro foi invadido por pessoas que pretendiam, ao mesmo
tempo, salvar o pelo e contemplar lá de cima. Janelas e balcões apinhados de
moradores, que gritavam:
– Pega! Pega! Correu pra lá!
– Olha ela ali!
– Eles entraram na Kombi ali adiante!
– É um mascarado! Não, são dois mascarados!
Ouviu-se nitidamente o pipocar de uma metralhadora, a
pequena distância. Foi um deitar-no-chão geral, e como não havia espaço, uns
caíam por cima de outros. Cessou o ruído. Voltou. Que assalto era esse,
dilatado no tempo, repetido, confuso?
– Olha o diabo daquele escurinho tocando matraca! E a
gente com dor de barriga, pensando que era metralhadora!
Caíram em cima do garoto, que soverteu na multidão. A
senhora gorda apareceu, muito vermelha, protestando sempre:
– É um assalto! Chuchu por aquele preço é um verdadeiro
assalto!
Um
assalto! Chuchu por aquele preço é um verdadeiro assalto!
